NOTAS DEL DIRECTOR
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Recuerdo con cariño aquella Navidad del 75 cuando mi tío me coló en sesión de tarde. Lo que experimenté ese día me dejó planchado en la butaca e inyectó el miedo en mis venas; y no solo a mí, sino a otros cineastas de mi generación. Era TIBURON, la de Spielberg. Claro que yo entonces era un crío de seis años cuya educación cinematográfica se limitaba a los dibujos de la tele. Al sádico de mi tío no se le ocurrió nada mejor que iniciarme con películas prohibidas a menores. Quizá mi fascinación por el género naciera de aquel recuerdo entre turbador y fascinante, del tiburón devorando a un Robert Shaw ensangrentado o aquella cabeza seccionada que asomaba por el casco de un barco hundido…
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Tras aquello, mi visión del cine quedó ligada a la emoción, a una búsqueda obsesiva por repetir la experiencia que duró dos horas. Con el Súper 8 descubrí que más allá de la película, me fascinaba su capacidad de reproducir sentimientos, de preservar las emociones y repetirlas una y otra vez. Esto me abrumó y me convertí en adicto. Algo autista era de crío, y si no, que se lo pregunten a mis compañeros de colegio, porque lo del fútbol, sinceramente, me parecía un coñazo. Sentía un deseo por controlar el tiempo y el espacio, como si fuera una inmortalidad que podía diseñar a mi antojo.
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El cine era una caja de sensaciones, pero sobre todo magia, y quién no disfrutaba viendo de pequeño a esos prestidigitadores de la tele que cortaban por la mitad a la azafata de turno. Yo sí, la verdad. Tengo un punto masoquista, lo reconozco, me gusta pasarlo mal en el cine hasta la catarsis. Y sé que no soy el único. Por eso, desde que me puse a dirigir, siempre vuelve con fuerza el recuerdo de aquel terror de niño. Las emociones fuertes me dominan, y sin duda el cine es el mejor método para estimularlas.
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LOS ABANDONADOS es el resultado de mi perverso deseo de zarandear al espectador durante 90 minutos. Deseo evocar los miedos de mi niñez, ese temor primigenio a la oscuridad, a la soledad… a la muerte en definitiva. De hecho la trama gira en torno a una mujer que viaja a Rusia tras la misteriosa muerte de su madre. Para Marie, una norteamericana recalcitrante, ese viaje supondrá el inicio de su propia destrucción; aislada en un país con un idioma y una cultura extraños, una nación antaño blindada por el comunismo donde lo extranjero suponía una amenaza. Para Marie, esa incomunicación será la base para una atmósfera de pesadilla; un laberinto del que le será imposible salir por siempre jamás.
Sólo espero el momento en que las luces se apaguen y la oscuridad invada la sala… me muero de miedo sólo de pensarlo.
Nacho Cerdá
Septiembre 2006
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